Dove vanno a finire
i sogni mancati,
ci sarà un posto- un angolo,
una direzione, una strada-
un posto per l'amore
sprecato, per quello che si era,
per quello che non è più.
Ci sarà un cimitero di foglie
morte, in autunno,
all'ombra di un albero,
nella nebbiolina velata
all'acre odore di fumo,
un tappeto di colori
su cui fare capriole
-un incanto, un attimo-
o forse no, non c'è posto
per i sogni mancati,
il mare ogni tanto
ce li riporta,
lasciandoci soli.
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