Questo tempo
ha il sapore dei raggi d'autunno
quieti come un pallido sole.
L'infanzia
scorre via
nei passi di un anziano,
e non sa
dove va a finire
il tempo dei giochi.
La timidezza
si ristora
in un vicolo di paese,
con le finestre accese,
e le strade dimesse.
I fiori dicono
una poesia,
da qualche parte
nascono
quartine,
il cuore va
con il rumore di sempre.
ha il sapore dei raggi d'autunno
quieti come un pallido sole.
L'infanzia
scorre via
nei passi di un anziano,
e non sa
dove va a finire
il tempo dei giochi.
La timidezza
si ristora
in un vicolo di paese,
con le finestre accese,
e le strade dimesse.
I fiori dicono
una poesia,
da qualche parte
nascono
quartine,
il cuore va
con il rumore di sempre.
Nessun commento:
Posta un commento