FIORI DI CAMPO

Quello che non capisco è come si possano usare le parole con tanta semplicità. 

Come se si potessero pubblicizzare i sentimenti, metterli sotto un dito che magari strappa un "mi piace" e rapidamente scorre via.
E così i sentimenti diventano "social", le pene d'amore una "sponsorizzata", e ovunque campeggiano dichiarazioni di forza e di grandezza, forza nel soffrire, grandezza nel vivere, che sono frasi per lo piú al femminile, come se per esprimere se stessi bastassero le parole di qualcun altro, e tutto venisse appiattito, minimizzato, massificato e omologato.
Come fai ad omologare i sentimenti? Come puoi generalizzare l'emozione, o la tristezza?
È vero, l'arte, la passione, l'emozione ci piacciono, sono bellezza, e la bellezza ammalia e ci conquista laddove ci specchiamo in sguardi che riflettono noi stessi. E magari ci strappano anche un "mi piace".
Ma la poesia è un'altra cosa.
Vive di sentimenti veri, e per questi non bastano gli "sponsorizzata". O per lo meno non solo, non a me, perché tutto quello che è vero, che é forte, non s'appaga delle generalizzazioni, s'indigna delle banalizzazioni, di un "tu" posto per caso, quando non ci sono parole se non quelle che senti dentro e non sono luogo comune o orpello identificativo.
Allora le mie parole per te vogliono essere come i fiori di campo, che hanno una bellezza semplice e fragile. Belli perché al sole vivono della luce che li scalda ed é vita, fragili perché il vento li scuote e li percuote, ma é lì che splendono piú forte, perché la loro tenacia é nascosta nella terra, che é origine di tutto quello che sono e che sentono, e per ogni inverno, c'é sempre pronta una nuova nascita. Questo ti direi, con i fiori di campo che pure insegnano la bellezza delle piccole cose che durano una vita intera.
Non con i paroloni e i luoghi comuni che si leggono e ridicolizzano emozioni, ma amerei nel modo più vero e forte che io conosca. E allora forse le parole non basterebbero, forse non servirebbero neanche i fiori di campo.
Ma capiresti lo stesso, e il silenzio sarebbe la poesia più bella, piena di tutto perché piena di te, di me, e di tutto quello che non so ancora dire.

NUMB

Ne parliamo tutti, forse perchè con i Linkin park ci siamo cresciuti, chi piú chi meno, li passavano alla radio o alla tv, ed era il periodo delle boy band, anni '90, soprattutto 2000. Io con Mtv come sottofondo ci facevo le versioni di latino, ed erano immagini di tatuaggi e visioni, lì dove la musica diveniva veicolo di emozioni e tutto era (ripetitivo) spettacolo. 
"In the end" rimbombava ovunque, "Numb" sfiorava con il suo tocco agrodolce e faceva intuire, "What I've done" lasciava sgomenti, per certi aspetti, ma era il target del gruppo, e lì dove si fermano le personalità c'é il canone del genere, e non si puó andare oltre piú di tanto. Oggi si parla della vita privata di Chester Bennington, delle dipendenze, dei figli, degli abusi, dei lutti, dei palchi affollati, dei fan, dei drammi pubblici e privati.
Non credo che si possa spiegare la vita di un'altra persona, il contrasto tra la realtá e l'immagine, tra l'essere una star ma prima di tutto un uomo. Solo che queste notizie lasciano tanta tristezza, perché, mi chiedo, non bastano fama, soldi, ricchezza...la letteratura (tutta, ma quella greca in particolare) insegna all'uomo a riconoscere la misura che governa il mondo, la vita dell'uomo, e ad accettarla, bene o male, come indice di umana grandezza. Come lo spieghi il dolore?

"I’ve become so numb..."


"Tutto quello di cui avevo bisogno era quella che non riuscivo a trovare" 

(cit. Linkin park)

100

Per il 100esimo post avrei voluto qualcosa di speciale. Magari scrivere di aver imparato come incatenare una  stella, seguire il corso delle cose senza ferirmi, andare oltre senza legarmi troppo, senza lasciare nelle cose una parte di me. Ma poi ho capito, ho capito che se sento quello che provo è perché é qualcosa di forte, di vero, di reale, ed é ciò che conta davvero.
Scrivere é un lavoro da sfaccendati. Ce ne vuole a prendere in mano la penna ed abbandonarsi al flusso delle parole, delle emozioni, bisogna essere un po' strambi a sentire il sole sulla pelle, il cielo tutt'intorno ed abbandonarsi ad un'urgenza, che é come un richiamo ad un incanto, come un bisogno che cela attimi di inarrestabile poesia.
Se non sentissi così forte forse non avrei la presunzione di lasciare sulla carta l'immagine sbiadita di un qualcosa di indescrivibile, l'essenza fugace di un istante soggetto alle leggi del tempo e del divenire, ma scrivere é un'attività da presuntuosi, cerchiamo di catturare l'attimo di un'emozione unica, e ci illudiamo che così quel nostro qualcosa duri per sempre.
Un'odore, un sapore, un'immagine, persino l'impronta di un gioco di luce diventa la carezza che accompagna le nostre mani quando amiamo davvero, ed é lì che siamo noi e sempre noi, nella scrittura e non solo, noi che nelle cose cerchiamo l'anima e vi troviamo la nostra, noi che ovunque cerchiamo un senso e vi troviamo un racconto, forse perché se la vita non é facile, ció che proviamo é troppo forte e troppo grande per essere solo involucri vuoti e pieni di niente. Così, lì dove vivono le immagini e l'apparire diventa simbolo di essenza, io scelgo il suono delle parole, il gesto indelebile di un qualcosa di più profondo, che resiste al tempo e al presente, che strappa l'attimo di un incontro, l'incanto di un sorriso, la paura di tutte le cose che fanno male, la forza più vera che riconferma quello che siamo. Sì perché in ogni brivido, sorriso, lacrima siamo noi, soggetti alla vita e al tempo, al disordine del cambiamento, e all'obbligo di resistere e riprovare, di essere noi e sempre noi, perché la vita c'insegna che per l'unica vera bellezza, quella dell'anima, ci vuole un' unica grande forza, l'amore, ed  entrambe richiedono autenticità.
Scrivere non è solo comunicare. É abbandonarsi al fluire delle cose, come l'acqua del mare che va avanti in lungo ed in largo, e non si ferma mai. Ed io che mi rifletto mille volte nei tuoi occhi, sono come quei cerchi di luce che vivono infinite volte, al tuo pensarti.
Come il mare che non si ferma mai, e che ci ricorda che profondo é tutto quello che ci fa vivere, e dona senso a tutto il resto, ed é lì che forse, siamo felici davvero. 

99

I temporali d'estate arrivano all'improvviso, con l'urgenza di un qualcosa di piú, qualcosa che scuote il cielo e le parole, e ovunque é rumore, ovunque è silenzio. Si dovrebbe imparare dai temporali d'estate, con la loro urgenza di un qualcosa di piú, con il loro passaggio inaspettato, con la loro forza e paura, o dolce poesia.
Sì perché hanno il profumo delle cose che invecchiano e che ritornano nuove, e ti ricordano che il sole non é sempre caldo, che un giorno di luce é un tesoro prezioso, come il cielo blu che é profondo ed é pieno di sentimento e di immenso.
I temporali ci insegnano che non tutto dura per sempre, che il vento spazza via le impronte di ieri, che la pioggia lava via i sassi per la strada, e la strada torna nuova ed é sempre la stessa.
Eppure mi piacerebbe imparare da loro, dalla loro poesia che irrompe ed é tempesta, dalle loro assenze che tuttavia rimettono le cose a posto, ti incantano, e poi subito vanno via.
Il rumore della pioggia resta nelle pozzanghere in cui saltano i bambini, in cui i poeti cercano di sera il riflesso della luna a testa in giú. É in questi alberi che profumano e prendono vita, e forse in questa spiaggia un po' piú scura, dove il mare ritrova la sua quieta armonia.
Ma il bello dei temporali é che dopo le nuvole ovunque affiora un cielo terso. Come se passata la tempesta, il sole avesse urgenza di brillare. Bisognerebbe vivere così, come un sole che splende dopo pioggia e nuvole. Cercando il raggio giusto, tra tanti che non danno calore.

DONNE (continua...)

Donne capitolo 1

Scarpe nuove: camminare piano, pianissimo la prima volta che le indossi. 

Aria sulla pelle, il sole, le sfumature sull'asfalto e sul cemento, 

il cielo che riempie tutto attorno a sé. Le strade ti si rivelano sotto una luce nuova. 

Risultato: la vita é bella e tu ne fai parte.

Donne capitolo 2

La ceretta: il dolore non conta, l'estetista con la sua paletta di cera calda non é un muratore

ma un genio del pelo da estirpare. 

É un attimo: ti contorci, uno strappo il dolore incombe AHIA ma é fatta!
Risultato: pelle morbida e liscia. Zanzara party assicurato.

Donne capitolo 3

Lo shopping: I saldi sono un problema. L'estate ha solo una parola: scarpe! 

E poi top, magliette, borse..Il resto non conta. Qualsiasi cosa é gradita.
Risultato: pensavo di avere tutto ma mi sbagliavo. 

L'armadio é pieno ma metto sempre le solite cose!

Donne capitolo 4

I negozi di giocattoli: un fascino che non tramonta mai. 

Sei grande ma la nostalgia é sempre la stessa.
Punti ok: se hai figli-nipoti-bambini in famiglia hai la scusa buona. 

Punti no: Peter Pan, non puoi fermare un tempo che non c'é piú. 

Bello peró quel pensiero che regala un sorriso...

Donne capitolo 5

I vestiti dell'anno prima: drammi a non finire.
Parole no: reggiseno imbottito, shorts off limits, pantaloni taglia in piú.
Parole ok: sei uno splendore anche se in realtà sembri un orsacchiotto (senza peli eh!)

Donne capitolo 6

I parcheggi: troppo pieni, troppo stretti, troppo affollati.

Parola d'ordine: 

1. ora faccio un casino, a questo rinuncio.

2. no no ora blocco il traffico.
3. No no mi guardano.
Risultato: Troveró come un minimo un passaggio!

Donne capitolo 7

La benzina: l'uomo che ti fa benzina.
Patrimonio dell'umanitá.

Donne capitolo 8

Le lettere d'amore. I baci. Le canzoni.
Sono le parole piú vere, i brividi che fanno tremare, 

i sentimenti piú preziosi che riempiono e sono poesia.
Parole ok: non ci sono parole solo emozioni.
Parole no: non servono i no.
Risultato: Nient'altro che te.    

                                                    

CIAO FANTOZZI

Da bambina, Fantozzi mi metteva tanta tristezza. Allora non sapevo se quella ritratta nella figura del ragioniere Ugo fosse miseria o grandezza, miseria di fronte alla realtà della vita, o grandezza, per quell'umanità capace di rimanere nonostante tutto se stessa, senza soccombere di fronte alla realtà delle cose, abbassare la testa sotto una nuvola di pioggia e poi di nuovo rialzarla, in una piccolezza che grandeggia nella sua umana dimensione.
I media ci hanno abituato ad una realtà per tanti aspetti spietata. Perché catturano un' immagine e questa diventa ipostasi di un qualcosa di certo, di statico, di immutabile, cosí come il nastro della pellicola che una volta giunto al termine, puó ripartire daccapo. La realtà é un'altra cosa. E questa arriva prima o poi, in quelle immagini che rendono una verità diversa, che va oltre la telecamera e il copione di un film, ed ogni volta per quella che é, dietro i riflettori e i clichè che sono dopotutto una bella finzione di eternità.
E cosí ci troviamo ancora una volta a crescere un po' di piú, con i beniamini di un tempo che sono ancora e che non sono piú, a sentirci forse un po' piú soli, piú tristi, piú grandi, piú maturi, piú saggi, piú vecchi,
consapevoli che le immagini in bianco e nero lasciano il posto a quelle a colori, ma che i colori non sbiadiranno mai per le cose che si sono amate e si amano e per chi ha voglia di ricordarle.

PRESENZA

La mia forza è pensare che ci sarai in eterno
non qui, nel tutto di te in cui ancora respiro, 
non qui, in questo presente fatto di assenza, 
non qui, in questo tempo costante e inclemente
ma in quegli spazi di luce in cui resti 
e tutto torna reale
presenza 

come è presente il sole alla terra, 
come è presente il mare 

all'immensità del suo moto incangiabile, 

come lo sono le stelle
all'infinita bellezza del cielo
così che io sento te 
nel tocco distratto della mia mano, 
nel pallido sapore del vento, 
nel calore di una certezza
intensa 
come lo sono i battiti 
che mi portano te...

IL SILENZIO DELLE COSE CHE INIZIANO

Quello che so é che le grandi cose non si originano nel rumore che del tutto risuona. Ma nascono nel silenzio, nell'intensità piú vera che é sentimento, costanza, impegno, passione.
Come la goccia che ogni volta, pian piano collima e incide la pietra. Come i sogni, i desideri che modellano la nostra vita e ci rendono quelli che siamo.
Non é nel clamore l'origine dell'amore.
Non nel rumore, nel delirio della spettacolarità, nell'enfasi gratuita e insipida.
Ma é in quell'esplosivo annidarsi di incanti e dolci tepori che riempiono il nostro io, e che come tutte le grandi passioni, nascono nelle profondità piú vere della coscienza, e diventano la nostra anima.
E cosí siamo fatti di piccoli,grandi, immensi e costanti respiri d'amore. É amore tornare in un posto che in lontananza profuma di resina di pino e salsedine e sentirsi felici, é amore cercare la vita e portarsela dentro nelle giornate di pioggia, quando tutto diventa piú difficile o triste, e allora aspetti, e non sai cosa.
É amore l'attesa, e persino la paura.
Ed é allora che si ama forte, che si ama di più, così come un bacio cerca il sapore di un sorriso, e il sole che passa tra gli alberi imprime sulla terra i colori di quello che distrattamente chiamiamo vita.
Forse perché sono piccole cose a salvarci davvero.
Le passioni, i sentimenti, le poesie inedite che scriviamo senza saperlo. E per quelle non c'é un metro o un dizionario speciale, né un verso perfetto e immutabile, perché ognuno ha il suo, fatto di dolore e imperfezione, di gioia e autenticitá,
di bellezza e realtá.
Qualcosa che ti incanta in un secondo, e poi ti conquista per una vita intera.

COSE CHE HO IMPARATO DA UN'UTILITARIA- senza aria condizionata-

-Linfodrenaggio, Sauna, bagno turco e docce emozionali tutto compreso

- La crema per il corpo al profumo di miele e succo d'uva non é una buona idea
(a meno che uno non ami gli insetti e per insetti intendo api, api api, api)

-Le tue caviglie hanno sempre una marcia in più
(zanzare, zanzare, zanzare)

-Guidare con i finestrini aperti ha i suoi vantaggi:
puoi anche non pettinarti prima di uscire di casa tanto sempre sfatta arrivi

-La retromarcia in salita con il tacco 12 e 40 gradi non é la scelta più furba

-I jeans addosso diventano un'arma anti-stupro (per la serie non si scollano nemmeno con l'acido)

- volatili d'ogni sorta, animali a getto e sfilata di mezzi agricoli a ca. 15 km/h trasformano un ameno paesaggio in istinto suicida-omicida

-Le polveri sottili sono in realtá un surrogato delle ferie al mare

-Sudare non é dimagrire
(stai solo scorporando quello che incorporerai con più coesione quando arriverai morta di sete-fame-sonno)

-La strada si scioglie e tu con lei
(ma almeno ci sono le cicale che cantano...e tu non sai se sono gli pneumatici che stridono o gli effetti indesiderati dell'autoabbronzante protezione zero!!)

#un'estateinmolise

LONDRA COME TORINO. L' Europa ha paura

Siamo vulnerabili. E non solo in linea teorica. L'attacco  di Londra di questa notte e l'episodio di Torino avvenuto in piazza durante la finale di Champions hanno rivelato la vulnerabilità dell'Europa di fronte ad una minaccia che si fa sempre piú presente. L'uno un evento reale, fattivo, camion sulla folla e coltelli, drammatico se nella terra della democrazia occidentale non si puó piú neanche camminare tranquillamente per strada, l'altro un evento casuale, fortuito, crollo di una balconata o petardo sparato male, ma tanto da far scattare il panico e trasformare in pochi minuti una piazza amica in un teatro di paura e scenario di guerra.
La radice della democrazia risiede nel rispetto delle libertà altrui, nella difesa dell'altrui dignità, é l'Occidente che amiamo e che ci fa eredi di una eredità molto piú grande, cresciuta con i greci e i romani, figlia dell'Umanesimo piú squisito e dell'Illuminismo, del Rinascimento e del Risorgimento, nella difesa e valorizzazione di quelle libertà inviolabili che sole rendono l'uomo quello che é. É tutto questo é alla base della nostra carta costituzionale e della UE.
Allora mi chiedo, é accettabile che in un Paese libero oggi non si possa piú uscire tranquillamente di casa, assistere ad un concerto o condividere liberamente in piazza un credo e una passione calcistica?
L'Europa deve esserci, mai come ora é chiamata a tutelare la propria identità, i propri valori, e soprattutto la propria civiltá, frutto di un percorso storico, umano, culturale che non tutti hanno.

E SONO IO

Quello che sono
mi sa di sentimenti nuovi e diversi.
Se potessi capirmi 
tutto sarebbe più facile.
Se potessi fermare il batticuore 
che non vorrei sentire, 
le emozioni che non vorrei provare, 
quei sentimenti 
che mi spingono a sentirmi 
ingenua e ridicola allo stesso tempo... 
Forse finalmente sarei più adulta, 
metterei su una faccia che non sente, 
che non arrossisce, 
che non dice e non sa, 
una faccia 
che non comunica,
che non conosce le paure, 
il groppo in gola,
il sapore delle lacrime, 
le attese, 
il rumore che arride  
a chi vive di soli silenzi.
Sarei 
una persona nuova e sicura.
Imperscrutabile, 
come lo sono i sapori portati dal vento, 
come lo sono i sentimenti e i tremori
che non so 
e pure accadono,
-e sono vivi, reali- 
come sono i tramonti 
della vita
che pure vanno via 
e tuttavia lasciano e prendono una parte di te...
Non so
se diversa sarei me stessa. 
Quello che so 
è che 
voglio essere attaccata a me, 
al mio batticuore
che fa soffrire e sorridere
alla me ridicola e semplice,  
alla tenerezza 
di sapere che
ovunque c'è un raggio di sole
un groppo in gola
un'emozione 
un pianto
un canto 

un incanto tu sei
esisti. 
E lì sono io. 
  

SERA

Ascolto Your Eyes e intanto la luce sul muro sbiadisce un po' di più, e si creano curiosi chiaroscuri e ombre.
C'é il silenzio ovattato di chi aspetta di crescere e non sa, intanto che il tempo intorno passa lo stesso, e le ombre sul muro scompaiono, così come i rumori lì fuori, e tutto é spazio e tutto é silenzio.
Qui tra gli spazi avvezzi di una protetta consuetudine, consumo parole non dette, frasi mai sussurrate, mentre fuori la sera scende un po' di più, e forse é vano parlare in questa poesia, quando il cielo é un miscuglio e non lo sa, quando tutto é un attimo, e ovunque vi é il sapore delle nuvole.
E io ti scriverei, ti parlerei più forte per tutte le volte che lo faccio per me, ti stringerei la mano e forse un po' i sogni, e allora sarebbe bello vivere di quella dolcezza che é tutto e fa paura, perché non posso non sentirti, nella vita che c'é e che va, nel giorno e la notte, e ovunque c'é il mare.
Scrivo perché la luce fuori é scomparsa del tutto. La canzone é terminata, come la mia età del resto, che mi ricorda un anno in piú e nuovi cieli e parvenze.
Eppure se ancora disegno cuori sul vapore della doccia e sul soffitto invento lettere d'amore e gentili silenzi, io che ti scriverei mille volte per poi non dire nulla, e che ti bacerei ogni volta che mi scopro a sorridere un po' di piú, non sono forse io quella di sempre?
Io che scrivo fiabe all'imbrunire, mentre il giorno é sospeso a metá, tra sogni e realtà, tra sprazzi di luce e stelle ognuna con la sua verità...

MITI

E c'erano i Backstreet boys, e le Spice Girls.
Pippo Inzaghi indossava la maglia della Juve e Pagliuca era il portiere dell'Inter, laddove l'estate non poteva esserci senza festivalbar e per i testi delle ultime uscite c'era in edicola tvsorrisi e canzoni.
C'erano le repliche di Beverly Hills e di Primi baci,
i cartoni animati che non finivano mai ed i Ragazzi italiani, e noi cresciuti a walkman e telecomando, stretti dietro un chupachups o un crystal ball,
che in quella tv analogica di ormai 20 anni fa abbiamo cercato sogni e colori, lanciato mode e canzoni, imparato etá e colonne sonore, pubblicità senza tempo che pure ci appartenevano e sapevano ognuna un poco di noi.
Abbiamo imparato che al titolo Beverly Hills seguiva il numero 90210, che a Pantani stava meglio il rosa e non il rosso, che il rosso era il colore di Schumacher, 
e che al plurale sfrecciava ancora meglio, sulla moto di Valentino in bilico tra volo e passione lì un circuito dopo l'altro.
Abbiamo avuto l'età dei miti, delle canzoni d'estate, dei telefilm, del calcio, delle assurdità senza senso, del tempo che passa e sembra non sia vero, del gelato dell'Algida e dei Giochi senza frontiere, li abbiamo visti passare, restare, andar via, tornare, cambiare anche, ma forse perché alla fine a cambiare davvero eravamo noi, noi che su quelle immagini scandite da un tempo condiviso e inclemente ci siamo cresciuti, immaginando un mondo bello e perfetto, con i nostri eroi scelti per caso, con i nostri "must have" e primi inizi, con i nostri punti di riferimento che parlavano di un'età che era solo nostra, e le davano nome, come le annate delle figurine ad ogni nuovo album da incollare con cura.
Ma la vita si sa, é un'altra cosa.
E pian piano ci siamo resi conto che crescere é diventare grandi con la coscienza reale della nostra umanità, che gli eroi di un tempo non esistono più e anzi diventano umani anche loro, che le immagini di un campione di moto gp non sono solo quelle di un mito, o di una leggenda, e che dietro il casco e la vetrina di facciata c'é molto di piú, c'é molto di diverso.
La storia del pilota Hayden, da giorni ricoverato in condizioni gravissime a seguito di un incidente in bici, ricorda molto quella del campione di formula 1 Schumacher, vittima di una caduta dagli sci nel 2013 e ancora oggi in situazioni gravi. Sono storie che richiamano le vecchie immagini di una folla euforica e in festa, l'adrenalina della partenza, e quasi sembra di sentire lo stridìo dei pneumatici sulla pista ruvida, l'ebbrezza della platea, i secondi del pit stop o gli attimi ultimi del giro finale... Sono immagini ovattate, protette, di un qualcosa di eccezionale, unico, irripetibile.
Ma la realtà ci insegna che la vita é vita, ed é vita per tutti.
Fa male pensare che atleti che sfidano il pericolo ad ogni gara e che grandeggiano in pista catturando velocità come lampi di luce si siano ritrovati a guardare la morte in faccia per incidenti apparententemente banali.
Le immagini dalla tivú sono quelle rassicuranti di una realtá in cui rispecchiarsi come luogo dell'eccezione e del bello. Ma dietro i miti ci sono gli uomini, e gli uomini sono sempre troppo umani, per vivere in un ideale che il più delle volte non é possibile.

LUCE

Non contano le parole,
non mi bastano.
Beffarde alla luna
le scritte sui muri
promettono assolute eternitá.
Qui dove ha sede il mio cuore
ed é silenzio
l'infinito esplode
in fasci di luce.
Stringo tra le mani 
la mia tenerezza
e ritrovo
ancora una parte di me.

PICCOLI INCANTI E PREZIOSE FELICITÀ

Mai legarsi troppo alle cose, imparare ad apprezzare i momenti per quello che sono, senza viverli come l'apoteosi della felicitá, senza viverli come la magia che avviene dritta ed in picchiata per una volta nella tua vita, senza viverli come l'eccezionalitá che si fa eccezione, roba che quando succedono momenti stile effetti speciali sei così emozionata da fare l'ebete e non riuscire a spiaccicare una parola intelligente, o (e questa é peggio), sai solo parlare a vanvera dei più svariati argomenti.
Me lo ripeto ogni volta ed alla fine ci ricasco.
Era così che mi sentivo, quando capitava di incontrarti e il cuore mi batteva a mille e forse anche oltre.
É così per ogni momento importante, per ogni ricordo prezioso, per ogni piccolo grande istante in cui sai e senti di provare qualcosa, qualcosa che s'impone e resiste, qualcosa che nonostante tutto sono io, perché alla fine non posso cambiare quella che sono, perché non posso essere altro che così, con il mio cuore in gola per una parola gentile,  con il mio batticuore per un'attenzione sincera, con il mio idillio fatto di istanti e piccole complicità, io nel mio incantesimo di piccoli incanti e preziose felicitá, di delusioni e antiche speranze, di aspettative che non pretendo e idealitá, che pure sono tanti minuscoli tasselli di un puzzle che non so descrivere, né capire.
E allora cercherei un tuo abbraccio ogni volta che vorrei dirti "ti penso", sfiorerei la tua mano in ogni quotidiana parvenza, e ti bacerei ogni volta che ti sento un po' di piú, per dirti che sei tutto e oltre, che sei in ogni pensiero o posto bellissimo, che sei come quello che sento e non so dire, ma che ci sei, come i sogni che vivono di se stessi, e sono calore.
Forse perché in un'ora accadono tante piccole vite che neanche ci rendiamo conto. E in quei sessanta minuti siamo vivi, respiriamo, chiudiamo gli occhi, parliamo, ci innamoriamo, ci perdiamo, ci rinnamoriamo ancora, di un pensiero, di un nome, di un fiore, di una voce, in un minuto ci passano dentro vite nuove e che avevamo dimenticato, dolori, emozioni che non sapevamo e che ci cambiano, per portarci ancora una volta noi.

E POI

Mi guardi
ti guardo
sorridi
ti sorrido
mi piace
che
nonostante tutto
le parole
sono
sempre...
un cuore impacciato

MI PIACE

E così sono sempre io,
quella che un altro anno é passato,
quella che ha capito che la vita é una sorpresa,
che non é mai come ci si aspetta,
ma che nonostante tutto puó essere a modo suo, bellissima.
Quella che ha capito che la veritá ti viene addosso
con tutta la sua forza e ti sconvolge,
ma nelle emozioni e groppi in gola
ti conferma ancora una volta te stessa,
ed é bello essere se stessi in un mondo
che non sa piú dire mi piaci ma "mi piace",
un mondo che non sa ascoltare né vuole vedere, un mondo che ha imparato che gli occhi non sono lo specchio di un'anima ma un modo come un altro per riempire una faccia con colori e mascara.
E così sono io.
Quella che scrive e tutto torna normale,
quella che sente e tutto diventa vivo, reale,
quella che vorrebbe una fiaba, ma sa che le fiabe nella vita sono difficili a venire, che ci spera e nonostante tutto ha paura, perché a sognarle troppo le cose non accadono mai, e se accadono...beh chissà.
Sono quella che mette mi piace alla vita e alla sua poesia.
Quella poesia che ti coglie ogni giorno,
in un quaderno nuovo o un buongiorno inaspettato, in un caffé troppo corto o un incontro tra tanti, per caso, che neanche ti aspetti.
Quella poesia che é la purezza della vita, che é rispetto e amore di sé, di tutto quello che è altro da te, che ti completa, che ti arricchisce, e ti migliora, rende felice.
E allora:
mi piace il sole
mi piace il profumo del mare
mi piace il rumore della pioggia
mi piace se mi guardi e mi emoziono

mi piace se alla fine mi affeziono
mi piace il messaggio la mattina
mi piace il sapore delle mandorle
mi piace il colore delle fragole
mi piace il bianco delle nuvole
mi piace il sorriso di un pensiero

l'intenso del cielo...
mi piace

gli abbracci
i baci sul naso
gli sguardi
i baci
i baci quelli veri
i sorrisi
i pianti che ti sfoghi e non piú
le canzoni
i panni al sole
quando ti chiaman per nome
il suono della campanella
le telefonate
i fogli da disegno
le pagine nuove
le pagine da scrivere
e raccontare
i ricordi

gli incontri

i sogni
i nuovi giorni

i respiri

i sospiri
le mani

i colori...

PRIMO MAGGIO

"Nessun lavoro é vergogna, poltrire é vergogna" scrive Esiodo ne "Le Opere e i Giorni".
Con una concezione che ribalta quella tradizionale per cui l'uomo greco per eccellenza é quello "kalos kai agathos"(bello e buono di fama e di valore), il quale si sottrae al giogo dell'età del ferro (età che registra l'introduzione del lavoro, per gli uomini, degradazione seriore all'età dell'oro, l'età degli dei) Esiodo definisce il valore del lavoro fine a se stesso, non solo mezzo di arricchimento e di miglioramento di vita, ma anche e soprattutto contrassegno evidente di elevazione spirituale ed esistenziale. La dignità del lavoro come simbolo di ordine, perfezione, serietá, armonia, ricorre nelle Georgiche di Virgilio, in particolare nel passo dedicato alle api, con un'immagine mutuata da quella ciceroniana presente nel "De re publica", laddove l'immagine delle api (res publica) ricalca quella della moltitudine del popolo (res populi),  con chiara valenza paradigmatica dell'operosità come presupposto imprescindibile della sana collettività , di una "Res Publica" che coopera in vista di un bene e uno scopo comune. Scrive infatti Virgilio (libro IV, Egl.) in riferimento alla città delle api: solo loro "vivono seguendo leggi rigorose, solo loro riconoscono sempre la patria, il focolare, e sapendo che tornerà l'inverno in estate si sottopongono a fatica per riporre in comune ciò che si procurano" (magnisque agitant sub legibus aevum, | et patriam solae et certos novere penates,| venturaeque hiemis memores aestate laborem |experiuntur et in medium quaesita reponunt vv.155-158).  

Se il clima é quello, squisito, del classicismo e mecenatismo augusteo, l'immagine delle api é quella di una società unita, fedele a se stessa e alle leggi, che ha casa, figli, obiettivi e che, in virtù del lavoro e grazie al proprio lavoro, coopera dignitosamente in vista del bene comune.
Come dire: "l'Italia é una Repubblica democratica fondata sul lavoro". 

Il lavoro rende liberi, completi, dà dignità e possibilità di arricchimento personale, esistenziale, culturale.

INSIEME

E finché sará tenerezza,
sapró che niente
é tutto il resto.

TEMPORALE

Scrivo coi capelli ancora un po' bagnati. Uscire e beccare un temporale non è poi una gran bella idea. Ma i temporali sono un po' così, arrivano all'improvviso, sono veloci, e non lasciano il tempo di capire nulla, di fare nulla. Forse non si può neanche parlare di temporale, all'inizio, se per temporale intendi quella pioggia lenta ma intensa, il cielo nero e in fermento, e il vento a bagnarti la faccia e capelli...
ma che sia o meno un temporale, nulla toglie l'emozione unica di essere parte di un qualcosa di magico, indescrivibile.
Sì vabbè, l'odore dello shampoo, i capelli appiccicosi, i vestiti che alla fine sembri una stracciona...ma la strada deserta e il cielo che ogni tanto intravede stralci di luce, e la pioggia che va e intanto scende...
camminare piano, con la musica e guardando in giù, e scoprire quell'asfalto opaco adesso in controluce rispecchiare, ed il bello è non avere fretta, nè paura di bagnarsi, perchè poi alla fine arriva...l'odore della pioggia.
I temporali sono roba di sfortunati, svampiti e sognatori.
Non li scegli, arrivano all'improvviso, ti sconvolgono, ti incantano, e a volte durano una vita intera. Ti lasciano un asfalto bagnato che riflette in superficie case e persone, ti rivelano un cielo profondo e potente, nei suoi sprazzi di luce, ti bagnano e rapiscono, ma arrivano all'improvviso, non li scegli, ed in alcuni casi ti innamorano per una vita intera.
Così vorrei camminare sotto la pioggia, camminare piano per capire il vento e sentire l'istante, come le emozioni più vere che arrivano all'improvviso e in alcuni casi durano una vita intera.
O come cantava Biagio, mentre l'ascoltavo sotto la pioggia:

"Scriverti da qui
Che è anche terra tua
È come farti respirare 

quello che respiro (...)

E non è per farti fretta 

E non è per la distanza
Tutto vivo e vive senza te
Io ti scrivo per sentire
Io ti scrivo senza tempo
Potrei anche non ricevere
Che quello che io sento di te è forte
Quello che io sento di te 

è sempre che tu..."

RITORNI

Arriva Pasqua ed è tempo di bilanci. 

Tempo di scartare le uova, tempo di un appuntamento che è scoperta di cambiamento e di rinascita. Di cambiamento, sì. Perchè se ogni anno i fiori fioriscono e il sole torna a portare il suo profumo di calore e di vento, tu sai che non sei più lo stesso. Forse lo sai solo quando invecchi, o diventi grande, ma allora la conferma ce l'hai per davvero, e non è poi una bella cosa, pensare a come rincorrevi i tuoi anni da adulto quando eri bambino, quando Pasqua era una scorpacciata golosa di cioccolata e la pupa dalla nonna sapeva di festa e di felicità. E così la Pasqua è un ritorno. Come un viaggio, un incontro del caso, un pianto sommesso, un sorriso gentile...un ritorno. 

Viaggiamo per ritrovarci, e la Pasqua è quel posto un po 'speciale che ti fa sentire bambino e adulto allo stesso tempo, che ti fa riscoprire chi eri, e capire chi sei.  Si dice che non bisogna mai tornare nei posti in cui si è stati felici. Perfino Ulisse, giunto finalmente ad Itaca, alla fine dell'Odissea sembra ormai pago della moglie Penelope e dell'alta reggia, in cerca della quale aveva tribolato tanto. I ritorni sono dolorosi. L'Ulisse di Pascoli una volta tornato indietro scopre la sofferenza per l'estraneità dei posti in cui era stato, in cui tutto era cambiato, e niente era più lo stesso. L'Ulisse di Tennyson, invece tornato a casa, scopre l'insofferenza per un popolo ostile che non lo conosce e in cui lui non si riconosce più, l'Ulisse di Dante parte perchè ormai non può più arrestarsi.

Scrive Italo Calvino: "Arrivando a ogni nuova città il viaggiatore ritrova un suo passato che non sapeva più d'avere: l'estraneità di ciò che non sei più o non possiedi più t'aspetta al varco nei luoghi estranei e non posseduti". Il che è come dire, citando il Magris de "L'Infinito viaggiare", che il vero viaggio è un'andata ed un ritorno, uno scoprire se stessi nei posti che ci hanno visti e conosciuti, ma dopo la scissione iniziale, che ci hanno cambiato e riconfermato allo stesso tempo. E forse è questa la rinascita della vita, della Pasqua, degli incontri, dei posti speciali, delle fini, dei nuovi inizi. La certezza che nonostante tutto, noi siamo quelli che siamo, in un soffio di vento o un ricordo, in una casa spenta con il tavolo vuoto, in un mandorlo in fiore, noi siamo quelli che siamo. La vita ci cambia ma ci rivela se sappiamo essere noi stessi fino alla fine, e allora non cambia niente, perchè le cose preziose le portiamo con noi. 

Perchè cavalcate per queste terre?"-si legge in Novalis- "per ritornare".

QUELLO CHE SO

Quello che so
È che ci sono ancora canzoni
che fanno mancar l'aria 

INTENSO

E poi io che amo forte
non è forse una piccola felicitá?

EVERY CHILD IS MY CHILD

Forse ci sono cose che non si possono dire a parole. E solo chi le prova sa cosa significano. 

Cerco di immaginare la primavera in Siria. Qui da noi si sentono gli uccellini cantare, il sole filtra tra le foglie degli alberi, il cielo è azzurro e i ragazzi girano a maniche corte per le strade.

In Siria non si sente il canto degli uccelli, gli alberi quasi non ci sono più, il cielo è grigio, le strade sono macerie, vuote.
L'attacco chimico a Idlib di qualche giorno fa, in cui sono morti 58 civili ed 11 bambini ha risvegliato una ferita mai chiusa, una realtá che è triste verità da ben sei lunghi anni, da quando Damasco e Aleppo sono scese in piazza e hanno detto no al regime di Assad.
Le immagini che abbiamo visto dai media portano feriti e morti, soprattutto bambini. Di fronte a quei corpicini senza vita stretti inermi con il loro peso di sogni e incanti spezzati, c'è chi ha parlato di "morte dell' intera umanità". 

Ma il dramma dei bambini di Aleppo è un dramma che si ripete da tempo, che si ripercorre un po' ovunque, che si legge da chi quelle lacrime se le porta dentro, e non le asciuga perchè non si cancellano. 

Tra i banchi di scuola si vedono tante realtá. Si leggono i libri, si percorrono epoche, si attraversano mondi. Ed è a scuola, in una classe come ce ne sono tante, che lo sguardo dei bambini di Idlib è apparso negli occhi tristi di un ragazzino di prima media, occhi che non dovrebbero mai sapere, che non dovrebbero mai piangere. 
Gli chiedo se sta bene, lui nato in Siria ed ora in Italia. Mi risponde di sí, ma poi si copre gli occhi e piange, perchè certe realtá non si cancellano con i chilometri di distanza, nè si possono comprendere, nelle immagini frettolose di un televisore.
Sembra strano poter pensare che la primavera sia arrivata anche in Siria, terra che vede morire o partire i suoi figli, terra dal cielo grigio, terra di macerie sporche di sangue.
Eppure il sorriso di un ragazzino che corre con i compagni all'uscita di scuola, che appena vede la Siria sulla carta geografica me la indica con un dito (lui che non sa niente di confini e diplomazie ed interessi politici), è il sorriso di chi quel sorriso l'ha perso, o non ha mai potuto provarlo.
I ragazzi a volte per divertirsi giocano alla guerra.
Ma la guerra non è gioco, o scherzo, o tantomeno fantasia.
La guerra è il dolore e pianto silenzioso di un ragazzo di prima media per le vittime di ieri, un ragazzo che disegna carri armati al cambio dell'ora, ma che corre felice, quando suona la campana.

IO

E alla fine l'ho capito sai.
È difficile rimanere bambini in un mondo che ti costringe a diventare grande per forza.
Ma che male c'è a volere autenticitá?
Io non voglio la luce
io voglio il calore.
Io non voglio le bollicine
io voglio il sapore.
Io voglio essere come l'artista di strada
che disegna il mondo ad ogni angolo
e ogni angolo è l'immagine che porta con sè.
Io voglio sfiorare la tua mano
e sapere di poterla stringere forte nella mia,
perchè cambiare per restare se stessi
è l'unica promessa fatta a se stessi e alla vita.
E allora non voglio un istante.
Voglio un per sempre.
Non voglio parole
voglio silenzi profondi e intensi come il tempo che cambia e ci cambia.
Non voglio le favole
voglio la fiaba..
e la poesia, la musica, gli sguardi, le mani, il respiro spezzato, i sogni, le canzoni, le lacrime vere, la carezza per asciugarle, un coraggio nuovo, un nuovo sorriso.
Perchè è così che sono io.
Perchè con te so chi sono io.

DELL'AUTISMO

Se potessi parlarti e dirti quello che provo,  forse questo mio silenzio non sarebbe così terribile, anzi, sarebbe perfino bello.
Io disegno alberi e case, e soli gialli lassù in alto nel cielo, e sono felice. Tu mi guardi e non mi senti, mi parli e ti chiedi se io ti capisca, e piangi e cerchi una ragione, e ti interroghi ma sai che una risposta non c'è.
Eppure io capisco tutto quanto, intuisco tutto quello che provi, lo sento con te. Solo che ho un altro dizionario, diverso dal tuo, più grande o forse più piccolo, per farmi capire.
Giá, il mio dizionario non è fatto di parole,  ma è fatto di numeri e forme e figure, non è fatto di braccia che si spiegano ma di movimenti che capisco solo io, di sguardi che magari non dicono nulla, ma ti sbagli, perchè io ti parlo e ti racconto.
Sai, magari se mi tocchi mi innervosisco, se mi sfiori mi agito e mi sento più fragile, e ho paura, ma in questo mio corpo di silenzio io ho tutto il mio universo di parole e sentimenti gentili. Magari non te lo so dire, ma io sento e penso come te, io sogno e desidero come te, sogno di notte, quando dormo e il mio silenzio diventa una realtà buia costellata da tante piccole stelle e fasci di luce, e quando sono sveglio, e ogni volta è un dolore e una carezza. Magari faccio piccoli sogni, sogni modesti, niente di che, eppure in questi miei piccoli scrigni di inaspettata felicitá oltre alle mie matite colorate e ai miei fasci di luce sul vetro della mia camera, ci sei tu e sempre tu.
Non voglio essere solo, non lasciarmi da solo.
I miei compagni hanno degli amici, riempiono i loro zaini di vite e progetti, e ridono, chiamano, parlano tanto.
Non hanno paura dei gesti, degli abbracci, delle parole chiuse dentro di te, delle giornate mute e interminabili che non passano mai. E non si accontentano. E non lo sanno.
A me invece basta poco per essere felice. Un vocabolario fatto di numeri e forme e figure, la luce delle stelle sul vetro della finestra, e tu vicino che mi ascolti, nei silenzi più lunghi e pieni di colori e forme e numeri,  tu che mi sei vicino. E mi ascolti.

PRIMAVERA

Io me lo ricordo sai, di quando coi gessetti bianchi disegnavo cuoricini sui muri o sulla strada. Di quando il cielo che spuntava tra i tetti delle case era di un azzurro intenso e profondo, e il profumo della primavera lo sentivi così, in un raggio di sole più caldo, nella luce che addolciva tutte le cose, nel vento leggero sulla pelle che di sera sembrava portare insieme l'odore dei campi e del mare. Forse l'odore del mare lo intuivi nel brulichio dei lampioni che si accendevano piano nell'imbrunire più lento ed erano come uno sfarfallìo leggero a salutare il giorno, come poteva vedere un mare una bambina di sei anni in un paese di collina, ma era ovunque un qualcosa di magico, una promessa di qualcosa di bello che stava per arrivare, nei panni stesi ad asciugare, nell'armonia di tutte le cose che sembravano più dolci e luminose.
I gessetti colorati erano segni sui muri delle case. E su quei muri c'erano i nostri sogni e la nostra fantasia racchiusi in uno scarabocchio o un colore, e tu non sapevi che la pioggia ne avrebbe sciolto via i contorni e il tempo ne avrebbe portato via le attese, tu come un artista di strada, a popolare spazi di sogni e di contrade.
E noi su quelle contrade ci siamo cresciuti, abbiamo cambiato strade, ci siamo caduti, ci siamo ritrovati, ci siamo cambiati, e ancora ci inseguiamo e ci cerchiamo. Ci cerchiamo passo passo, nella spensieratezza completa che non può più venire, nelle cicatrici delle cadute in bicicletta, in un sapore portato dal vento, in una scritta su un muro dimenticato ormai sbiadita da tempo e che forse qualcun'altro ha lasciato per te.
E così la primavera riporta ogni volta il suo tempo e le sue veritá.
Quelle che ci accompagnano anno dopo anno e che ci confermano o ci intristiscono, quelle che si rivelano o si intuiscono, quelle che fioriscono e che ti vivono dentro, per sempre, come una lunga giornata di sole.

STAZIONI

I binari vanno silenziosi,
sempre dritto, sempre avanti,
non conoscono il cammino.
Vanno avanti così,
verso un posto, una meta,
necessari a se stessi
e alla strada,
sempre dritto,
senza sfiorarsi,
vicini ma mai a toccarsi,
vicini solo per guardarsi,
come le stelle del cielo
che sono lontane
e vivono
della loro luce
vicine
ma solo per specchiarsi.
I binari non si toccano
ma sono lì uno di fronte all'altro,
necessari a se stessi
e alla strada
lì dove le cartoline
diventano percorsi,
e le vite
diventano valzer silenziosi
di una stazione di provincia
lì dove si incontrano gli amori
mentre il vento
soffia via
canzoni...

"Volami addosso se questo è un valzer
volami addosso qualunque cosa sia"

Questo amore
come una danza
come una gioia e una tristezza
come un saluto e una carezza
lì dove si mischiano i passi e le attese,
le scarpe e le poesie
ali e sinfonie
e il treno sbuffa le sue storie,
e il pittore dipinge le sue tele,
e il cielo riflette le sue stelle,
e tutt'intorno è vita,
vita
verso una meta
di cui
una volta
si è sentito parlare.

21 MARZO

Poesia
Sei tutto
quello
Che
non so ancora dire

TENEREZZA

Nessuno conosce il tuo sguardo
assorto
pieno come tutte le cose
del mondo.
L'emozione di ogni stupore
non sa che la meraviglia
è lì dove s'accende il mio pensarti,
lì dove vivono tutte le cose
che inventano la gioia, che inventano l'amore.

POESIA

Tu che ora sei,
sei anche tutto il sempre,
e sarai.

FINO A TE

E poi ci sará qualcosa che arriverá oltre...
Oltre le apparenze, oltre le realtá,
oltre le parole non dette ma solo sfiorate..
ci sará qualcosa, che arriverá comunque..
Sentimenti

DONNE

Le donne vere sono quelle che sanno ascoltare, e che alleviano ogni peso o sofferenza del cuore.
Sono quelle che sanno abbracciare,
e che tutto quello che provano lo tengono dentro,  per non disturbare.
Sono quelle che credono in quello che fanno,  che danno il massimo in casa e a lavoro,
quelle che hanno sempre pronto un sorriso,
per amare o comunicare.
Le donne vere sono quelle che amano baciare, e che bacerebbero- tanto, sempre-
ma che poi si incantano per uno sguardo ed una poesia, e a loro va bene così.
Sono quelle che sentono a mille,
che chiudono un'emozione in un battito
e non la trattengono in una lacrima,
quelle capaci di un "ti voglio bene" e di dire "per sempre", quelle che sanno cosa vuol dire "infinito presente".
Le donne vere sono quelle che pensi non sanno guidare, e guidano con il tacco 12 e l'infradito.
Sono quelle che sfiori sulla scia di un profumo portato dal vento, quelle che mettono gli occhiali per non farsi capire,  quelle che si nascondono dietro un mascara sbavato troppo presto.
Sono quelle che si addormentano di fronte ad una partita in tv, ma che vedrebbero un intero campionato, solo per sentire la vicinanza di un pensiero più forte che mai (ma che poi se non cambiano canale si addormentano lo stesso).
Quelle che parlano tanto, e non finiscono mai,
quelle che amano forte, e continuano sempre.
Le vere donne non sono quelle di "Sex and the City", quelle dalla minigonna corta e dal cuore facile e pieno di "boh".
Le vere donne sono quelle che sanno che la vita non è facile, ma ci provano comunque,
quelle che sanno che la vita non è una fiaba,
ma la inventano comunque...
quelle che sanno che la femminilitá è una ricchezza e un valore,  quelle che sanno che il rispetto e la dignitá sono onore e passione,
quelle che sanno che l'amore è tutto e fanno tutto con amore: piangere, ridere, cantare, scrivere, insegnare, cucinare, abbracciare, baciare, amare...

GABRIELE D'ANNUNZIO, nell'anniversario della scomparsa

<<Venite a guardare il mio viso due o tre ore dopo la morte, allora soltanto avró il viso che mi era stato destinato, immune dagli affanni, dalle fatiche, dai patimenti, dagli innumerevoli eventi che forzò e forzerá pur in estremo il mio disperato coraggio>>, e solo allora- verrebbe da aggiungere- capirete chi è Gabriele D'Annunzio!
L'essenza di una vita sempre impersonata in un ruolo, di chi quel ruolo l'ha fatto esempio di vita inimitabile, orpello esteriore di una realtá mitizzata, ineguagliabile, irraggiungibile, 

all'insegna di una estetizzazione dell'arte come della vita che ha in sè tutta la complessa drammaticitá della modernitá...
Gabriele D'Annunzio di ruoli ne ha indossati molti...

Dal Vate al Superuomo, dal poeta della vita e dell'eterna giovinezza al panismo panico e esaltante, dal dandy all'esteta, dal politico all' "eroe-politico" militante (nell'impresa di Fiume), dall'amante passionale cantore dell'ebbrezza della vita, all'uomo solo e sofferente, preda della più triste e infinita malinconia, dell'ideale come assoluto valore di riferimento, e della sua irrealtá e irrealizzabilitá, concreta veritá dell'umana condizione.
Ma chi era davvero il poeta di origine pescarese, se non quello che rivelava il suo viso nel momento della morte? Chi era l'uomo e chi l'artista, e dove finiva l'uno e incominciava l'altro?
Si legge un'esigenza di autenticitá che solo nelle pagine finali di un artista polimorfo acquista di rilevanza, se si considera la sua opera come un tentativo di realizzare se stesso all'interno di una sublimazione dell'arte intesa come mezzo di "traduzione-superamento" di una realtá sentita come inadeguata ed inappagante.
E Gabriele D'Annunzio percorre tutte le possibilitá della sua scrittura, del suo estro dall'inesauribile forza vitale. Egli (il cui cognome vero era Rapagnetta) venuto dalla terra del suo Abruzzo a svecchiare una letteratura ormai logora nelle proprie tematiche e scelte stilistiche di carducciana memoria, è l'artista che dalle ampie pennellate delle poesie iniziali sceglie le finestre piccole del salotto romano e lì vi si sofferma, in un estetismo che accarezza temi nuovi e vecchi stilemi per dar vita alla "rappresentazione dell'uomo solo e sofferente", dell'uomo moderno, tutto chiuso nel suo ideale di perfezione, nella sua edonica drammaticità, l'uomo che perde se stesso, e che rinuncia alla vita, inseguendo le ombre della propria disperata "idealità". 

Egli è l'artista polimorfo della cura formale e del viaggio in Grecia, della musicalitá delle forme e del ripiegamento francescano su se stesso, del superuomo e del wagnerismo senza posa, della poesia come alcyonica presenza verso un cielo terso di sogni e possibilitá.
Egli è l'artista che fa della vita un'opera d'arte, che rifugge da un'umanitá sentita come disgregante, e che tuttavia lo trafigge, perchè è uomo anche lui, perchè  la vita non è mai un "ideale",  perchè per vivere nell'ideale bisognerebbe rinunciare alla vita, e questo all'uomo non è possibile, a meno che non scelga di perdere se stesso, di annullarsi invece di confermarsi come unico valore di riferimento.
Così il diario del superuomo, del poeta cantore delle rime nobili e perfette dell'Isottèo, della verdeggiante armoniosità dell'Alcyone, è quello di un uomo che dietro la letteratura si nasconde e pur tuttavia si rivela.
Si rivela passo passo e si ritrova, lì <<dove ha un solo volto la malinconia>> e dove la casa-museo allestita come un'opera d'arte finisce per divenire scrigno e rifugio di un'anima sola che della vita ha provato tutto, il triste <<rumore del nulla>>, e la gioia di una poesia che è amore per la vita e per l'arte.

Giova, o amico, ne l'anima profonda 

meditare le dubbie sorti umane,
piangere il tempo, ed oscurar di vane

 melancolìe la dea Terra feconda?

[...]

Bevere giova con aperta gola
ai ruscelli de'l canto, e coglier rose,
e mordere ciascun soave frutto.

O Poeta, divina è la Parola;
ne la pura Bellezza il ciel ripose
ogni nostra letizia; e il Verso è tutto. 

             (Isottèo, Epodo, IV, vv.1-4, 9-14)

ANGOLI DI STRADA

Gli angoli delle strade catturano cose bellissime.
Sono i posti che percorri distratto, con noncuranza, nella fretta silenziosa che s'immagina sempre una meta, e non hanno segni nè parvenze.
Sono i posti che passi e vai, sempre nuovi e sempre diversi. I posti che sono sempre gli stessi, dove il cambiamento è nell'aria, dove l'abitudine impreziosisce l'ovvio con il diverso, e dove la staticitá è esigenza interiore di un immutato eterno familiare.
Sono i posti in cui il tempo che passa lascia la sua impronta nella corsa interminabile della gente che va, avanti ed indietro, all'angolo di una strada come tante.
E ne vedono di cose gli angoli delle strade, ne conoscono di verità, quelle che ci portiamo dentro davanti all'insegna di un negozio o nel riflesso di una vetrina, quelle che teniamo chiuse in borsa e che accompagniamo sottobraccio, quelle che raccontiamo camminando al telefono, mentre il mondo va avanti con i suoi pensieri scolpiti in testa tra nuvole e battiti di cuore.
Ne vedono di cose gli angoli di strada, con quella discrezione mista a noncuranza, con quel fare dimentico che sa di certezza, con quel riserbo gentile che dá sicurezza,
e sono scenari e spettatori di altrui realtá, sfondi silenziosi su cui la vita proietta se stessa, ombre veloci che camminano, che passano e vanno via.
Penso che non ci sia posto migliore per capire l'uomo e la sua storia, se non quello di fermarsi all'angolo di una strada, e guardare.
Nelle grandi cittá come nei paesi più piccoli, lo scenario sará sempre lo stesso.
Una folla di persone senza nome che va verso la propria vita, unite per una frazione di secondo dal caso o dal destino, che si passano accanto per una volta e che forse non si incontreranno mai più, ferme alla stazione del tram, al semaforo, o a rincorrere chissá cosa.
Una galleria di tipi umani sempre nuova e sempre diversa, sotto i panni stesi ad asciugare al sole, dove le donne anziane siedono davanti alle case e le pietre sono troppo logore di tedio e di tempo, nelle strade percorse a ritroso, lentamente, nelle strade ormai vuote e dimenticate dai più.
E gli angoli delle strade lo sanno,
sanno quello che è stato e non e più,
sanno l'odore del sugo e del camino che ardeva e che era, sanno i giochi dei bambini e i muri imbrattati di gesso, sanno i rintocchi della campana e le donne con il velo alla messa del vespro.
Sanno tanto, perchè vedono tanto.
Vedono i semafori illuminati e le insegne dei palazzi di fronte, le macchine che passano e frenano e vanno, i clacson a marcare i confini, e i vetri a catturare istantanee, nei giochi di luce che subito sfilano via.
Vedono i tipi che passano davanti e giá li riconoscono.
Li riconoscono con la pioggia, con il sole d'estate, nell'imbrunire di primavera che ha il sapore del meriggio d'autunno.
Semplicemente.
Lì c'è l'uomo d'affari con la valigetta e il cappello, il passo fermo e lo sguardo austero, lì c'è una donna, dal sorriso dolce e gli occhi pieni di sogni, lì c'è un vecchietto, con il giornale e il bastone, cammina piano a cercare il sapore dei raggi del sole.
Lì dove solo i giramondo e gli artisti di strada hanno la propria casa, tra case e palazzi e viali e semafori e negozi, ci sono pezzi di vite che passano e vanno. Istantanee fugaci, volte a cambiar corso o a ripercorrere infinite volte quello stesso percorso fino a perdersi nella folla, dove i senzatetto hanno occhi e orecchie per pensare, e gli angoli della strada hanno odori e silenzi per capire...

E intanto guardo questo amore
Che si fa piú vicino al cielo
Come se dopo tanto amore
Bastasse ancora il cielo
 E sono qui

E mi meraviglia
Tanto da mordermi le braccia,
Ma no, son proprio io
Lo specchio ha la mia faccia
(I. Fossati)

RICORDI

E mi trovo lì davanti a te, e resto lì,
con le mani vuote e il cuore che sembra esplodere.
Ti parlerei, ma cosa dire poi?
Io che non ho niente
accarezzo le mie mani se tu me le sfiori,
e non m'importa
le infinitá del tempo
non sono nulla
e forse sono ridicola,
e forse faccio sorridere
Le parole non mi bastano
vivo di istanti
e piccole intensitá...

"...e l'amore guardò il tempo e rise"

FEBBRAIO

Febbraio sei arrivato così,
tra un fiocco di neve e un raggio di sole, un fiocco da scaldare tra le mani,
e un sole da catturare stretto,
come tutte le cose belle,
che se stringi forte
forse non vanno mai via.
Sei un mese corto e pieno di allegria,
perchè il grigiore d'inverno lo metti un po' via,
nei mille colori che soffi per l'aria,
tra un anticipo di primavera ed una promessa,
nelle mani dei bambini
che lanciano al vento felicitá.
Le maschere sono il tuo panno
e il tuo fervore,
e i coriandoli la pioggia d'allegria e fantasia
che vorrei sempre con me,
che vorrei tutto l'anno,
per soffiare
colore e felicitá,
un po' di cioccolato
per dire "ti penso",
e dolce amore
per dire
"m'incanto"
nei cuori sempre più veloci,
rossi di poesia e infinita magia.
Sei il mese delle canzoni e della tv, 
in questi giorni di violette e semplicitá
in queste tinte che spengono il grigio
e in questi costumi che vestono giorni.
Sei il mese delle maschere,
il più corto dell'anno.
Sei il mese dell'amore
il più rosso di sempre.
Sei il mese dei sogni
e dei desideri,
delle burle e filastrocche,
delle lettere d'amore scritte
e mai consegnate,
raccontate alla luna e
giurate per sempre,
e sussurrate lontano.
Sei un mese un po'speciale,
pieno di sorrisi, giochi e follia.
I bambini ti fanno compagnia,
e sono fate e sono eroi,
e sono principi e son principesse,
e sono ghirlande, e sono festoni.
Le maschere quelle vere,
le incontri per strada,
scelte dalla vita, o imposte dal caso.
Sono quelle che non parlano
il linguaggio delle fiabe,
che non sanno l'alfabeto della magia,
che non hanno incanto, nè incantesimo. Sono quelle che hanno il cuore in gabbia
e i sogni nel cassetto,
con i pensieri chiusi in tasca,
e i passi dietro
a cercare le orme
perse dietro di sè.
Sono quelle che a febbraio
indossano la fantasia
e scendono in piazza,
con il peso di una maschera
che conoscono solo loro,
portatrici di sogni e di realtá
e di coriandoli
soffiati nel vento.

SUL BULLISMO. MONOLOGO

Eccomi, sono qui.
Se mi guardi non mi vedi, se mi vedi non mi consideri. Se mi vedi non esisto, eppure sono quello lì, quello messo in un angolo, quello che ha troppa paura di valere qualcosa, di avere qualcosa da dire, in questo mondo dove il più forte vince sempre, e se picchi bene sei un duro, e se ridi e offendi sei il migliore, il migliore da seguire, da ammirare,
e sei grande, il più figo, il più forte di tutti.
Tu, tu che colpisci e mi butti in faccia il tuo potere, tu che mi guardi ma senza vedere, che mi sfiori ma senza capire.
Tu che non senti il mio dolore e il mio tormento, che non capisci quello che provo o non puoi e forse ne vai fiero,
tu che mi passi dentro con i tuoi occhi e mi umilii, e ridi forte, ridi tanto, ridi male, e non sai il carico di emozioni che porto con me, quello che sono e chi ero,
non sai di cosa sono fatte le mie lacrime  e i miei sogni impressi e nascosti sulla pelle,
i miei sorrisi strozzati,
le mie notti insonni,
i miei giorni solitari
in un grigiore d'indifferenza che non ha mai fine.
Non sai le partite di calcetto come le tue, a sentire il sudore sulla pelle e il brivido di un'emozione respirata nell'aria,
non sai le corse in motorino e i pomeriggi tra compiti e noia,
i videogiochi sul divano, come te, ed i gol urlati forte e sempre di piú, la chitarra lasciata in camera e gli spartiti vuoti a metá.
Non sai, non sai chi sono, non sai nulla, non mi conosci e non ti interessa, e tutto è solo un grande vuoto e un grande errore,
è tutto è solo un grande silenzio e un grande dolore.
Il mio silenzio come il tuo rumore, 
il tuo silenzio che non mi lascia mai, che diventa il mio rumore, pensiero fisso, silenzio assordante,
a contare gli attimi lunghi che sembra non passino mai.
Eppure io ti vedo.
Mentre mi fai quello che vuoi io ti vedo. Ti vedo e non ti capisco.
Non capisco il perchè di tutto questo,
ed è solo un grande silenzio,
un silenzio mio, impossibile,
troppo grande a parlarne, ed uno tuo,
impenetrabile, indicibile come sono le cose che si chiudono dentro, e non escono più.
Siamo così vicini, senza capirci veramente.
Neghi il mio mondo, i miei sogni, la mia esistenza, le mie speranze, e forse quello che ho creduto per me in un mondo che speravo per me, e neghi te stesso, perchè alla fine io lo so che non sei veramente tu quello che mi ritrovo davanti con gli occhi vuoti e senza nome.
Non sei davvero tu, perchè a soffrire ci vuole passione, perchè non sei nato per questo, perchè non sei nato così.
Forse se smettessi di dare forma a questo vuoto le cose sarebbero diverse. Forse se spezzassi il silenzio dell'inalienabile indifferenza tutto tornerebbe normale.
Se cancellassi il "non detto", il tutto lecito, il tutto facile, il tutto permesso, capiresti che la vita é un dono che -tu le dai - e rende ogni giorno qualcosa
di più. Capiresti la bellezza dell'armonica presenza, del rispetto per te stesso e per gli altri,
la pienezza dell'umana comprensione verso tutto ciò che è sentimento e passione.
Capiresti che i cuori sono tutti uguali,
e che la vita si costruisce giorno per giorno, e che la solitudine non esiste,
se si ha il coraggio di aprirsi e chiedere aiuto.
Capiresti che la forza più grande è nell'esser se stessi, e che vivere è un impegno continuo, bellissimo, che richiede coraggio e emozione, per chi non ha paura di cambiare e di vivere.
E forse anche io capirei.
Capirei di valere qualcosa, come tutti, capirei che subire non è giusto, e di dovere a me stesso qualcosa di più, di non essere solo quello che vedi tu, ma di essere molto di più.
Imparerei a crescere così, perchè a volte si diventa grandi in un giorno, in un attimo o solo un istante, 
e pure cercherei di apprezzare la vita, e darle valore, di amare me stesso e tutte le cose che mi passano attorno e che vorrei, anche se non sono per me.
Lascerei indietro tutto quello che è stato, accetterei la realtá e mi guarderei per davvero, e mi perdonerei. Ti perdonerei, felice di essere io quello forte davvero, felice di avere tutto quello che conta per me, dentro di me.

DELITTO E CASTIGO

Ho scelto il titolo di uno dei libri più belli della letteratura mondiale per una riflessione su uno degli ultimi fatti di cronaca che mi ha toccato profondamente, avvenuto qui, nella vicina Vasto, ma che è un po' storia di tutti (grazie ai mass media ed alla telecamere che ci rimandano le immagini di una tragedia finita nel peggiore dei modi) e "problema" di ognuno, se così si può definire un avvenimento che esula dalla ordinaria normalità, e dal quotidiano.
Delitto e castigo. Delitto per l'uccisione quest'estate di una giovane donna in un incidente stradale, e delitto per l'uccisione del responsabile di quell'incidente, per mano del marito della donna, dopo mesi e mesi di logorio psicologico per una giustizia, a suo modo di vedere, lenta, troppo lontana dal dolore e dalla realtá dei fatti in una burocrazia senza fine.
Con questa mia breve non mi sento di giudicare nessuno, nè tantomeno credo sia possibile giudicare all'esterno di una situazione non vissuta da protagonista, perchè ogni realtá ha la propria dimensione nel dolore e nella sofferenza di chi la prova, e il dramma non appartiene mai a nessuno fin quando questo non ci tocca da vicino.
E allora arriviamo all'altra parte del titolo "castigo".  Castigo che non è solo la pena giuridica di una giustizia terrena, castigo che non è solo, per chi crede, la giustizia divina che si fa dichiarazione di errore e consapevolezza, pentimento e redenzione.
Castigo è tutto quello che c'è dietro e che ti porti dentro e che ti cambia, che ti sconvolge e non ti dá pace, per la perdita irreversibile di una persona cara, e l'inaccettabile veritá di aver ucciso un uomo, un uomo che magari non meritava un dolore così grande, e che forse aveva sbagliato, ma che era pur sempre un uomo, e l'omicidio non è una soluzione. 
Penso alla "povera gente" di Dostoevskij. A quel sentimento della precarietà, a quel realismo sentimentale che è "il vigore e il diritto di un sentimento immiserito dalla realtá ma "conservante -come direbbe Grossman- [...] il suo significato di elevato valore di vita".
A quella che è nella tragedia storia di uomini e di dolore, di fatalitá, di amore, di errore e di morte, di un sentimento sofferto della realtá, sfociato sì nel dramma, che ci rende tutti "povera gente".